Я наравне с другими
Хочу тебе служить,
От ревности сухими
Губами ворошить.
Не утоляет слово
Мне пересохших уст,
И без тебя мне снова
Дремучий воздух пуст.

Я больше не ревную,
Но я тебя хочу,
И сам себя несу я,
Как жертву палачу.
Тебя не назову я
Ни радость, ни любовь.
На дикую, чужую
Мне подменили кровь.

Еще одно мгновенье,
И я скажу тебе:
Не радость, а мученье
Я нахожу в тебе.
И словно преступленье,
Меня к тебе влечет
Искусанный в смятенье
Вишневый нежный рот...

Вернись ко мне скорее,
Мне страшно без тебя,
Я никогда сильнее
Не чувствовал тебя.
И все, чего хочу я,
Я вижу наяву.
Я больше не ревную,
Но я тебя зову.
Осип Мандельштам.
Стихи - это такое море эмоций, когда погружаешься, выныривать не хочется.

Что же ты потупилась в смущеньи?
Погляди, как прежде, на меня,
Вот какой ты стала - в униженьи,
В резком, неподкупном свете дня!

Я и сам ведь не такой - не прежний,
Недоступный, гордый, чистый, злой.
Я смотрю добрей и безнадежней
На простой и скучный путь земной.

Я не только не имею права,
Я тебя не в силах упрекнуть
За мучительный твой, за лукавый,
Многим женщинам сужденный путь...

Но ведь я немного по-другому,
Чем иные, знаю жизнь твою,
Более, чем судьям, мне знакомо,
Как ты очутилась на краю.

Вместе ведь по краю, было время,
Нас водила пагубная страсть,
Мы хотели вместе сбросить бремя
И лететь, чтобы потом упасть.

Ты всегда мечтала, что, сгорая,
Догорим мы вместе - ты и я,
Что дано, в объятьях умирая,
Увидать блаженные края...

Что же делать, если обманула
Та мечта, как всякая мечта,
И что жизнь безжалостно стегнула
Грубою веревкою кнута?

Не до нас ей, жизни торопливой,
И мечта права, что нам лгала.-
Все-таки, когда-нибудь счастливой
Разве ты со мною не была?

Эта прядь - такая золотая
Разве не от старого огня?-
Страстная, безбожная, пустая,
Незабвенная, прости меня!

О, я хочу безумно жить:
Всё сущее - увековечить,
Безличное - вочеловечить,
Несбывшееся - воплотить!

Пусть душит жизни сон тяжелый,
Пусть задыхаюсь в этом сне,-
Быть может, юноша весёлый
В грядущем скажет обо мне:

Простим угрюмство - разве это
Сокрытый двигатель его?
Он весь - дитя добра и света,
Он весь - свободы торжество!

И не было ни прошлого, ни цели,
нас вечности восторг соединил,
по небесам, обнявшись, мы летели,
ослеплены улыбками светил.

Но чей-то вздох разбил наш шар хрустальный,
остановил наш огненный порыв,
и поцелуй прервал наш безначальный,
и в пленный мир нас бросил, разлучив.

И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине.

Хоть мы грустим и радуемся розно,
твое лицо, средь всех прекрасных лиц,
могу узнать по этой пыли звездной,
оставшейся на кончиках ресниц...

Хотела бы я им быть... Разве что, в глубине души... "Каждый однажды хотя бы немного поэт..." (с)
Кстати, мне так нравятся эти стихи Вознесенского, которые я знаю как песню в исполнении Леонтьева:

Муза

Муза, ты пришла, Муза
В огненной шапке отчаянно рыжей лисицы.
Муза есть у любого:
Каждый однажды хотя бы немного поэт.
Муза, мы так недолго были с тобой,
Но вся жизнь золотым озарилась огнем.
Муза, ты моя Муза,
Мука моя, без тебя жизни нет,
Да и музыки нет:

Пусто без тебя в доме -
В темную ночь унеслась золотая лисица.
Трачу дни я нелепо,
Шутят друзья: Ты лисице попался в капкан.
Муза, ты вернись, Муза!
Через года слышу я,
Слышу твой запоздалый ответ:
Милый, я твоя муза,
Мука твоя, без тебя жизни нет,
Да и музыки нет.

Муза, мы так недолго были с тобой,
Но вся жизнь золотым озарилась огнем.
Муза, ты моя Муза,
Мука моя, без тебя жизни нет, да и музыки нет.

Муза, ты пришла, Муза...
Муза, ты пришла, Муза...

раньше не читала ни одного стихотворения Набокова, да, собственно, кроме "Лолиты" в школьном возрасте, вообще ничего не читала. Тут поддалась рекомендации в соседней теме, стала читать (вернее, слушать) роман "Камера Обскура" - обязательно напишу свои впечатления позже, но одно определенно в голове засело: о самом авторе складывается впечатление как о таком отпетом цинике (вот недалеко ушедшем от своего героя Горна), не испытывавшему ну ни капли любви ни к одному из своих героев, и вообще к людям в целом....потом смотрю - такое стихотворение, не могу сказать, что оно мне очень понравилось, несколько показалось наивное, что-ли, но это-то и удивило - такое воздушное, как будто совсем другой человек писал, посмотрела еще его стихотворения - показались опять же какими-то чисто-хрустальными:

Ты на небе облачко нежное,
ты пена прозрачная на море,
ты тень от мимозы на мраморе,
ты эхо души неизбежное...
И песня звенит безначальная.
Зову ли тебя -- откликаешься,
ищу ли -- молчишь и скрываешься,
найду ли? Не знаю, о Дальняя.

Ты сон навеваешь таинственный.
Взволнован я ночью туманною,
живу я мечтой несказанною,
дышу я любовью единственной.
И счастье мне грезится дальнее,
и снится мне встреча блаженная,
и песня звенит вдохновенная,
свиваясь в кольцо обручальное.

***************
Вот это мне очень понравилось:

Башмачок

Ты его потеряла в траве замирающей,
в мягком сумраке пряных волн.
Этот вечер был вздохов любви умоляющей
и любви отвечающей полн.

Отклонившись с улыбкой от ласок непрошеных,
от моих непонятных слов,
ты метнулась, ты скрылась в тумане нескошенных
голубых и мокрых лугов.

Я бежал за тобою сквозь дымку закатную,
но догнать я скоро не мог...
Ты вздыхала, раздвинув траву ароматную:
"Потеряла я башмачок!"

Наклонились мы рядом. Твой локон взволнованный
чуть коснулся щеки моей;
ничего не нашли мы во мгле заколдованной
шелестящих, скользких зыбей.

И, счастливый, безмолвный, до садика дачного
я тебя донес на руках,
и твой голос звенел чище неба прозрачного
и на сонных таял цветах.

Как теперь далеко это счастье душистое!
Одинокий, в чужой стране,
вспоминаю я часто минувшее чистое,
а недавно приснилось мне,

что, бродя по лугам несравненного севера,
башмачок отыскал я твой --
свежей ночью, в траве, средь туманного клевера,
и в нем плакал эльф голубой...

***************************
это уже немного другое, (ну то есть другим предстает автор, повзрослевшим, как будто)
но очень красивое

Ее душа, как свет необычайный,
как белый блеск за дивными дверьми,
меня влечет. Войди, художник тайный,
и кисть возьми.

Изобрази цветную вереницу
волшебных птиц, огнисто распиши
всю белую, безмолвную светлицу
ее души.

Возьми на кисть росинки с розы чайной
и красный сок раскрывшейся зари.
Войди, любовь, войди, художник тайный,
мечтай, твори.

В общем, к чему я все это так многословно: вот был как будто такой юноша окрыленный, умеющий видеть красивое, облекать его в красивые слова.... и стал... мастерски владеющий словом, умеющий завораживающе писать ... но, блин, простите, с таким почерневшим сердцем....

(стихи датируются, первые, по крайней мере 1918 годом, ему тогда 19 лет, "Камера обскура" - 1932-33)

ну да, банальная история, такой путь обычно человек и проходит, как говорится, се ля ви... но что-то так от этого тошно стало....

Вот опять захандрила дождями природа,
Средь зимы с неба льет, размывая снега.
Плюс один, но хочу я нормальной погоды,
Чтоб февраль по спине нас метелью стегал.

Я хочу, чтобы май был по-майскому теплым,
А июнь не будил в нас осеннюю грусть,
Я хочу, чтоб сентябрь листопадом заштопал
Пустоту в моем сердце, которой боюсь.

Ну что случилось с планетой людей?
Перевернулся весь мир.
Вот уже который год
Погоды нет на земле,
Погоды нет на земле моей.

Я хочу, чтобы в августе гроз было меньше,
Пусть лучи солнца вычертят долгие дни,
Но мне жаль тех немногих забывчивых женщин
Лишь за то, что не кончилось лето у них.

Вот опять хлябь и грязь на раскисших дорогах,
Развезло, и в закусочных ругань мужчин.
И поют шофера во всех чайных, как трогал
Лошадей потихонечку старый ямщик.

http://www.youtube.com/watch?v=1gHgqgB_g5k

Погоды нет на земле моей... В Москве после морозов опять оттепель намечается +3 и дожди, что-то в Новогоднюю ночь нам приподнесет небо.

Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,
Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,
(И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),
Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.
Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,
Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,
А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...
То, что лечат вершины восторгом своей белизны.
Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,
Интонации слов — это ноты и полутона -
Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное
На холсте Человечество пишет свои имена.
Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,
Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,
А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,
Что все беды на свете мы всё-таки переживём.
Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,
Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,
И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,
Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.
Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,
И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,
Мне успеть бы теперь к своему отпечатку портретному
Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...

Нерасторопна осень в этот раз –
Ни снега в срок, ни холода, ни света,
Зима теплом бессовестно раздета,
Взошла на трон, не поднимая глаз…
В советчиках не вьюги, а дожди
Нашёптывают влажные идеи,
И не морозы – звонкие апрели
Мечтают в полководцы и вожди.
А где-то за полоскою лесов
Скулят на прочной привязи метели,
Они бы и без спроса налетели,
Подобно белой своре лютых псов.
Но реками отрезаны пути -
Лёд не сковал надёжно переходы,
И, кажется, что осень длится годы,
Свернувшись змейкой серой на груди.
И от того ни выдох и ни вдох
Никак не сделает уставшая планета,
Повисла нота позднего рассвета,
Застигнутая дождиком врасплох.
И даже то, что скоро Новый год
Прорвётся в мир бенгальскими огнями
Не радует – а может это с нами
На самом деле не произойдёт?
И всё-таки мечтают берега –
Пушисто-снежные укроют землю шали,
Ведь первые снежинки обещали,
Что эта осень к нам – не навсегда…

rochester-78, очень приятно с тобой познакомиться
Замечательные стихи: такие светлые и жизнеутверждающие. Для меня очень важно, чтобы стихи поднимали настроение. Даже если грустные, пусть это будет светлая грусть.
И хоть я и не верю, что я Творец своей жизни, потому как являюсь беспросветной фаталисткой (следствие моей лени и пофигизма), но мне всё равно очень нравятся такие стихи. И я очень восхищаюсь авторами этих стихов и завидую их предприимчивости и инициативности.
Ну, и мой причудливый мозг немедля выдал такой вот шедевр Маяковского:

Я сразу смазал карту будня,
Плеснувши краску из стакана.
Я показал на блюде студня
Косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
Прочёл я зовы новых губ.
А вы ноктюрн сыграть могли бы
На флейте водосточных труб?

Я тоже очень и очень рада знакомству ! Уже наверно прошла неделя, как нашла этот замечательный форум и не перестаю удивляться, сколько здесь родственных душ. Большое спасибо Администратору форума за создание такого приятного уголка для общения, и спасибо Тоби Стивенсу что даже не зная об этом смог собрать вместе столько замечательных людей!
Простите что ушла от темы.

Я тебе подарю три заветных кольца,
Три заветных желанья для нас загадаю,
Потому что разлуке не видно конца…
Потому что как жить без тебя я не знаю.
Будет первое золотом солнца гореть,
Греть ладошку и в синее небо проситься,
И не надо его ни хранить, ни жалеть –
В нём грустит и о воле мечтает синица!
Ты на пальце его повернуть не забудь,
Брось на снег и три раза скажи – я летаю!
Станешь птицей, и вот, может быть, где-нибудь
Ты увидишь, как я без тебя пропадаю.
А второму хрустальным в ладошке звенеть,
Серебром, от луны отражаясь, искриться,
Его тоже попробуй на пальчик надеть –
И любви моей запах услышит волчица!
И не тропка ко мне поведёт тебя – нить,
По лесам и полям, за рассветной звездою,
Прямо к дому, где мне без тебя больно жить…
Ты царапнешься в дверь…, и я двери открою.
Всё, что прожито раньше – не помни, не верь!
Что бы вслед тебе подло молва ни шептала,
Слышишь - сердце скулит, словно раненый зверь?
Без тебя ему всё и ни в радость, и мало.
Будет третье кольцо – без тоски и разлук
Нашу вечность запомним с тобой поминутно -
В обручальном кольце моих сомкнутых рук
Навсегда тебе станет тепло и уютно.

Плывет в тоске необьяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада,
ночной фонарик нелюдимый,
на розу желтую похожий,
над головой своих любимых,
у ног прохожих.

Плывет в тоске необьяснимой
пчелиный ход сомнамбул, пьяниц.
В ночной столице фотоснимок
печально сделал иностранец,
и выезжает на Ордынку
такси с больными седоками,
и мертвецы стоят в обнимку
с особняками.

Плывет в тоске необьяснимой
певец печальный по столице,
стоит у лавки керосинной
печальный дворник круглолицый,
спешит по улице невзрачной
любовник старый и красивый.
Полночный поезд новобрачный
плывет в тоске необьяснимой.

Плывет во мгле замоскворецкой,
плывет в несчастие случайный,
блуждает выговор еврейский
на желтой лестнице печальной,
и от любви до невеселья
под Новый год, под воскресенье,
плывет красотка записная,
своей тоски не обьясняя.

Плывет в глазах холодный вечер,
дрожат снежинки на вагоне,
морозный ветер, бледный ветер
обтянет красные ладони,
и льется мед огней вечерних
и пахнет сладкою халвою,
ночной пирог несет сочельник
над головою.

Твой Новый год по темно-синей
волне средь моря городского
плывет в тоске необьяснимой,
как будто жизнь начнется снова,
как будто будет свет и слава,
удачный день и вдоволь хлеба,
как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево.

Иосиф Бродский, 1961

Когда-то давно впервые услышала эти стихи в виде песни, в исполнении группы "Мегаполис". Была просто очарована

Двое
Кому-то и в голову не приходило
Что можно её красивой назвать,
Она это знала и не любила
Грустить невпопад и о счастье мечтать.
Она научилась легко и спокойно
Смотреться в ухмылку холодных зеркал,
И не было ей ни обидно, ни больно –
Ну что тут поделаешь, не идеал.
С работы домой, где уютно и тихо,
Лишь музыка в гости, да шорох страниц,
Ночник на всю ночь, потому что трусиха,
Да в снах бестолковых застенчивый принц.
Обеды в субботу под мамины вздохи,
Что, мол, у подруг всех по куче детей,
А ей бы читать только книжки, дурёхе,
И всё в её жизни не как у людей.
И будет испорчен весь вечер знакомо,
Но что-то менять нет ни сил, ни причин,
Скорей бы добраться по лужам до дома,
Где нет, и не будет, наверно, мужчин.
Так хочется лета, и запаха юга –
Четырнадцать дней, словно рай напрокат,
В котором никто ничего про друг друга…
В котором лишь чайки, прибой и закат…

…А он улыбался и выглядел глупо,
Лежал на диване и снова мечтал
О самой-пресамой… но, почему-то,
Которой и имени даже не знал.
Шекспир не открыт на любимом сонете,
И ужин не тронут, встревожена мать,
На кухне с отцом по шестой сигарете –
Не знаешь, а он собирается спать?
Немного за тридцать? Короткая стрижка…
Горячий лате и вишнёвый бисквит…
Смутился под взглядом её как мальчишка…
Да что там смутился – был просто убит!
Бездонное небо… бездонное море…
Бездонные омуты в этих глазах!
Вселенское счастье… и, кажется, горе…
И мёртвое время на точных часах.
А если она влюблена и чужая,
И будет любовь эту в сердце хранить?
А вдруг она ангел небесный… святая…?
И как же ему без неё дальше жить?
А вовсе никак. Значит надо решиться,
И завтра в кафе подойти и спросить:
- А можно мне Вам… этой ночью присниться?
И можно я буду всю жизнь Вас любить…?

NonAngel, стихотворение Бродского - просто завораживает, уносит куда-то ... надо же уметь так написать... я к стыду своему, совсем незнакома с его творчеством, буду исправляться

Виктор Лунин. Любимое стихотворение с трех лет!!!!!!!!

А у Маяковского-Ночь!!!!!
Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.

Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.

Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.

Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул, пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.

У меня оно всегда ассоциировалось с фейерверком.